Solo fue un jueves.

Jueves. Ese día tengo que ponerme el par igual de medias porque tengo que descalzarme y subir a esa balanza perversa. Ver mi peso nuevamente en esa pantalla más verde que ninguna otra, mientras parece de reíre de mi una y otra vez sin detenerse. Escuchar a la nutricionista decir lo mismo de siempre, "toma agua, come frutas, no comas dulce". Saber que no lo hago por mí, sino porque otros quieren que lo haga. Sentirme mal por no estar haciendo lo que verdaderamente necesito dentro mío, como unos minutos extras de sueño, o unas calorías de más. Tener la capacidad de darme cuenta que no soy normal.
Voy a teatro, soy yo. Ese día lo mejor es ir al teatro. Actuar arriba de la rugosa pero perfecta madera que tanta cultura ha visto. Bailar al son de una música extraña hasta que el tiempo paresca agotarse. Reír sin importar lo que pase afuera, sintiendo goce en cada sensación que se permite mi cuerpo. Creer en que todo se puede lograr ahí arriba. Desear ser una astilla para estar siempre ahí. Volar sobre las butacas pensando en nada. Ser libre, cada uno a su propia manera.
Volver a casa. Ese día lo peor es volver a casa. Sentir el cansancio latiendo en cada centímetro de tu cuerpo. Escuchar voces que te gritan que dobles tu ropa. Tratar de prestarle atención a las manos que se mueven delante de tus ojos. Articular alguna que otra palabra para que dejen de gritar. Percibir en el aire la presión que hay sobre tus hombros todos los malditos días. Querer volver al teatro a sentir tu libertad dentro de tu cabeza. Gritarle al mundo que ya no soportas tanto reproche. Decirle que aún eres joven, y que no precisas hacer cosas de viejos para ser igual a ellos, porque no quieres ser igual a ellos. Encerrar tu cuerpo en el baño y pasar llave, sabiendo que tu alma se extinguió con los últimos gritos. Manos que golpean la puerta una y otra vez, sin cesar, sin parar. Te duele la cabeza, basta. No quieres abrir más los ojos, basta. Dejaste de respirar, basta.


R.Cadmio